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Tirante o fato de o Bar do Mingo estar localizado próximo ao apê da patroa de um dos integrantes do site – o que torna a vigilância mais eficiente –, o buteco é um desses locais onde a gente se sente tão em casa, mas tão em casa, que se não fosse pelas máquinas de pôquer eletrônico seríamos capazes de passar uma temporada por lá, colchonetes desfolhados sob o balcão, fígados a postos para a maratona etílica de que poucos saem são e salvos. Sem a intenção de ver a noite como uma grande linha de chegada, biritamos sem pressa, na companhia do Carlos Abras, fotógrafo e bebedor de boa cepa. O Zé Raimundo, parente do Mingo, faz a gentileza de apresentar-nos seus deliciosos sanduíches, irrecusáveis. Lingüiça, ovo, bacon, cebola. Ou a mesma coisa só que com filé mignon. Mesmo estômagos mais tarimbados, como os nossos, não deixam de lacrimejar diante do sabor, digamos, supimpa – para usar um adjetivo tão antigo quanto o bar. Tudo ali cheira a passado – e não estamos falando do bife, mas do tempo, tempo, tempo (um dos deuses mais lindos, depois de Baco; sorry, Caetano). Há quantos anos as pingas da prateleira não vêem um esguicho d´água? E os azulejos? O pão que protege a lingüiça caipira não é velho, evidentemente, mas é feito especialmente para o bar há mais de 30 anos. Cravado no Parque Industrial, o Bar do Mingo nega-se a mudar suas estruturas para melhor atender. E os boêmios profissionais sabem que, muitas vezes, alterar a tradição para “melhor atender” é uma falácia. O bar perde aquele balcão grudento e a freguesia junto. Felizmente o Mingo sabe das coisas e mantém em dia o seu pacto com a seleta sociedade ébria de Campinas. No fim da noite, bebe-se e come-se por um preço justo, justíssimo. Viva os pés-sujos do nosso Brasil!
Obs.: Não dá pra terminar a crônica sem citar a magnífica salada de cebola do Zé Raimundo. Mesmo quem não gosta de cebola se encanta. É provar pra crer. Fica a sugestão.
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